Red Dragon написал(а):Это ведь ты предъявляешь тут обвинения, т.ч. и набирать их тебе, чтобы не быть голословной.
Меня лично всё устраивает.
вот это стихотворение хорошее, но оно набрало всего лишь 9,5 балов,
Раскрасим.
Раскрасим в рыже-бурый цвет
Подземные ходы,
Где в темноте за сотни лет
Проложены следы.
Где рассыпается металл
Послушнее песка.
Где что ни шаг – ловушки скал
И смерть у волоска.
Где погибают на камнях,
Сжимая кулаки.
Где забывают о друзьях
И помнят лишь грехи.
Где драгоценный самоцвет
Ты столько раз держал,
Но вот беда – за столько лет
Свободным так не стал.
Раскрасим факелами свод,
Прервавший солнца путь.
Свой срок здесь прожигает сброд,
Не смея отдохнуть.
Здесь время потеряло смысл
На долгие на годы.
И в голове одна лишь мысль –
«Любой ценой – свободу».
Раскрасим сны плененных в свет,
Пробившийся сквозь камни,
Поскольку вот уж много лет
Он остается главным.
комментарии похожи на придирки:
Раскрасим в рыже-бурый цвет.
Где в темноте за сотни лет
Проложены следы.
ходы еще могут быть проложены, но вот следы...
И смерть у волоска.
какого именно? На волоске от смерти можно быть, но вот то, что написано здесь((( Не очень хорошо переделывать устойчивые выражение, несмотря на то что в обычном виде они звучат банально.
На долгие на годы.
неудачная строчка.
Раскрасим сны плененных в свет,
нельзя быть плененным во что-то.
Он остается главным.
Свет?
Рифма.
Глагольная:
держал/стал
Примитивная:
свет/лет
у Разлома совершенно нигрананный стих, а его оценили выше.
Такая философия в душе,
А на бумаге девственно и пусто.
Лишь в некоем забытом тираже
Два слова затерялись… да, негусто…
Такое отражение в глазах,
А с губ слетают дерзкие угрозы.
Друзья в обиде. Девушка в слезах,
А мне ножом по сердцу эти слезы.
Такая музыка вздыхает вдалеке,
Но пальцы, онемевшие от крови,
Как раньше не порхают налегке,
И не приемлют счастья и любови…
Какой я был шестнадцать лет назад?
Пустым и чистым, свежим заголовком.
С улыбкой Бог глядел в мои глаза
И ветер нежно гладил по головке…
На миг, что с вечностью сравним лицом и станом,
Сквозь бездну дней увидел силуэт.
Какой я был? Какой я есть? Какой я стану?
И кто же я, поэт иль не поэт?
Зачем горю на стыке двух миров :
Там, где рожден, и там, где коронован?
Зачем дарую горечь и любовь,
И не впервой, а снова, снова, снова!
Такие вот вопросы в никуда,
Такие вот баллады ниоткуда,
Рассчитанные лишь на «нет» и «да»,
В надежде, что я был, и есть, и буду…
